La
mañana.
Me
levanto.
Respiro...algo de ensueño algo de vigilia.
¿Qué es
lo que exhalo?
¿Algo que
no es tangible para mi pecho?
Ninguna
sabe cuando, en qué momento de la noche...de la tormenta, de estos resabios de
primavera pero algo lo mueve.
Hay algo
bello en todo esto y es que fluye así, liviano como el viento.
Hay algo
hasta trágico y es que no sé cómo evitar el ruido de enjambre de palabras que
se gesta en este cuerpo, que se intimida en esta boca y se guarda solo mío.
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